Hoy, 11 de junio del 2010, se cumplen esos 85 años desde el nacimiento de nuestro insigne, delicado, potente y sumamente trabajador y prolífico escritor para todo el Globo, don Francisco Sánchez Bautista, que, como vive entre nosotros …, está a nuestro lado, debemos felicitarle de corazón por haber podido cumplir estos lustros, diecisiete, en los que nos ha ido dando (a manos llenas, “gratis et amore …, por amor y sin cobrar”) frutos provenientes de lo más sagrado de entre los dones del Humano: La Creatividad, y, más en concreto, La Creatividad Literaria, exquisita y universal la suya. Muchas gracias, además.

   Como excusa para dedicarle unas líneas a nuestro hombre, acudamos al edificio de las reales academias murcianas, a lo que ahora llamamos ‘El Museo Arqueológico’. Allí, al lado de las dependencias de la Real Academia Alfonso X el Sabio (de la que, por cierto, Francisco Sánchez Bautista es miembro de número), están las de la Real Academia de Medicina de nuestra Región. En la secretaría de ésta exponen, bien enmarcada, una fotografía que don Severo Ochoa dedicó de su puño y letra a todos los murcianos, y a todo ciudadano español y del mundo, y nos lanza una sacrosanta misiva en la que dice (transcribo literalmente del cuadro) que “no hay nada, a mi juicio, que contribuya a la grandeza de un país como su participación en la expansión de las fronteras del conocimiento humano, ni nada que produzca más intensa satisfacción que la actividad creadora, por modesta que ella sea” (firmado y rubricado, Severo Ochoa. Murcia, 13 de junio de 1980).   En este octogésimo quinto cumpleaños de nuestro querido Sánchez Bautista podemos hacer una glosa, casi obligada, a esas palabras de sabio. Yo diría que las ‘fronteras de un país’, España-Murcia, se han ido ensanchando, afortunadamente y hasta sin remedio, a través de la ‘actividad creadora’ de personas como Francisco Sánchez Bautista.

 

Nacido en Llano de Brujas, pequeña pedanía entonces (1925) de la ciudad de Murcia, Sánchez Bautista es, junto con, por ejemplo, Saavedra Fajardo o Miguel Espinosa o Vicente Medina, uno de los creadores murcianos más conocidos en el mundo entero y que, en sentido pasivo, más ‘satisfacciones’ nos han provocado con sus creaciones en poesía y en prosa (¡ojo!, no olvidemos éstas de entre la suculenta obra de nuestro hoy homenajeado …, y si no, releamos el apabullante ensayo que nos dejó en ese libro de la Expo 92, traducido, por cierto, a un valiosísimo inglés por Veronica Maer y Ángel Luis Pujante … Queridos colegas del Departamento de Traducción, aquí tenéis una espléndida base bilingüe para los ejercicios con vuestros discentes).

   ¡ Esto sí es ‘ensanchar’ y ennoblecer las fronteras gracias a lo grande del Humano !!, tantas veces miserable y renacuájico.

      Como te dirán hoy docenas de amigos: “¡ felicidades, Paco !!” …; y quieren que sigas siendo así de feliz, y lo serás, pues lo que quizás no sepan es que tienes entre tus entretelas una soberana pieza poética de Amor esperando la imprenta, para que, al salir de allí, puedas seguir dándonos ‘satisfacción’, porque en ese futuro libro que tienes en casa queda claro que tu ‘creatividad no es pequeña’, sino inmensamente grande y, por tanto, grande en gozo y alegría. ¡ Quién lo diría !! …, a los 85 años escribiendo y guardando, celoso, poemas de Amor … Paco y Teresa, me habéis concedido el no merecido honor de darme a conocer el original, y tengo que decir, hoy, día de plenitud para Murcia y España, y para los países de habla hispana, que es hermosísimo, y hermosamente universal, y escrito con “la vida a tope” en el alma (aquí sí se dice de verdad esta muletilla que tanto se maltrata en los medios puesta en bocas ignorantes con cerebros y cuerpos inanes), donde la figura de El Ángel  (también el de Salzillo), contemplador de lo nuestro, y conversador con vuestro Amor, enlaza con la tradición creadora que, digamos, quintaesenció Rainer María Rilke.

   Un abrazo, y que lo veamos muchos años.

POEMAS DE FRANCISCO SÁNCHEZ BAUTISTA

 

                              
   Mi corazón se va                                
consolidando como                            
los fósiles. Un día                               
será monte de todos.                          .

   ¿Como la mano abierta?                   
¿Como el cerrado puño?                   
¿Será más grande que                       
todos los montes juntos?                  .

   Mi corazón lo llevo
como se lleva un susto:            
temblándome en la sangre
como un pájaro oculto.

   Acompasado acorde
que se quedó vibrando
entre el dolor y el gozo
de mi vivir humano

   Mi corazón se va
consolidando como
la piedra. Un día
será monte de todos.

[Antología poética (1990), Universidad de Murcia –propiciada, por cierto, por José Perona–;  en la contraportada, manuscrita y facsimilada. Poesías completas (2005), Alfonso X; página 637]

   Comentario

   A esta composición suelo hacerle una exégesis o ejercicio hermenéutico muy particular de este poema, a saber: cuál no será la grandeza que S.B. tiene que sentir dentro de sí mismo como creador de Poesía como para asumir, o reflejar, en sus versos lo que, sin duda, son y fueron sentimientos de docenas y docenas de miles de grandes creadores de toda la Historia de la Creatividad Humana …, porque estos versos podrían apropiárselos todos  … ¿O acaso no podrían decir esto de sí mismos W.A. Mozart …, o J. S. Bach …, o Velázquez …, o el pintor o pintora de Altamira …, o Tolstoy …, o los creadores de los Kaikus …, o Wyliam Wyler …, o Miguel Ángel …, o T. L. de Victoria …, o Salzillo …, o África Lozano?
   De hecho, es la creatividad positiva para el Arte de todos estos congéneres lo que nos sustenta en esta vida nuestra, hasta que todos pasemos a ser run-rún del Universo.
   Por cierto, quien no haya cogido de un nido un pajarillo de cría y lo haya metido entre su camisa y la carne jamás podrá llegar a dar el valor exacto a estos versos de nuestro poetaza …: “Mi corazón lo llevo / como se lleva un susto:/ temblándome en la sangre / como un pájaro oculto. // Acompasado acorde” (el compás de los latidos del corazoncito del animalillo acompasados con los del corazón del poeta) “que se quedó vibrando …”

   Soneto

                       En este suelo de escorial escueto,
                         arraigado a las piedras, gris y enjuto,
                        como pasó el abuelo pasa el nieto.
                                Miguel de Unamuno

 

    ¿REGRESAR, hacia adónde, si el nativo
 sendero se esfumina en la maleza?
 Deja el hombre su casa y todo empieza
 a volvérsele extraño y agresivo.

   Fue aquí la luz un júbilo explosivo
y la amapola un hito de belleza.
Mas la nostalgia engendra a la tristeza

y lloramos el tiempo fugitivo.

   Volver a ser aquí, nombrar las cosas
por su gráfico nombre: un imposible.
Muchas son tus razones dolorosas.

 

   Para ti el mundo avanza irreversible.
Largas fueron tus rutas espinosas.
Ser extraño en la patria es insufrible.
                                
[La ser y el éxodo (1975), libro cuarto; soneto II, página 54 [En la Antología poética (1990) de la Universidad, página 234]. [En Poesías completas (2005), Alfonso X; página 252].

Comentario

   La intuición poética de los grandes (susceptible de propiciarse aquella intuición incluso en cualquier poema, por modesto que su autor pueda parecernos) acumula en tus pensamientos otros muchos, como, por ejemplo en este caso, el hecho de que los salvajes e idióticos (tomado el término en su sentido etimológico estricto) especuladores del suelo y del Arte Urbanístico y sus arquitectos, traidores a su servicio, o sicarios de la pecaminosa y estulta avaricia destructora-ganadora de dinero y poder, saben que pasados muy pocos años, el común del caminante urbano olvida qué edificio …, qué forma de calle …, qué de ese algo de nuestra infancia han hecho desaparecer y lo han sustituido por una memez arquitectónica, por inadecuada cuando menos, cuando no brutalmente agresiva …, que se quedará para humillar …, y para ser sufrida [ “Ser extraño en la patria es insufrible”, acabamos de leer ] por el común de los mortales durante años y años.
   Llevo lustros haciéndome esta reflexión en forma de pregunta: ¿quién o quiénes han permitido que la grandeza ARTÍSTISCA del URBANISMO la hayan programado y EJECUTADO mentes solamente avariciosas …, raquíticas …, sin visión de pasado y futuro …?

   Gracias en tu cumpleaños, Francisco Sánchez Bautista.

SONETO

 

   AUNQUE temo la sombra del olvido,
más sufro la tortura del pasado
hecho memoria en mí: un río helado
y un náufrago en sus aguas sumergido.

   Vivir ajeno al tiempo es lo que pido
y es el don que los dioses me han negado.
La memoria me tiene esclavizado
y el impasible tiempo sometido.

 

   Mejor fuera el olvido que el recuerdo;
preferible es la nada a un hecho vano
que pese en la conciencia de por vida.

   Inmenso río en el que nado y pierdo
el equilibrio, y donde nunca gano
la iluminada orilla prometida.

[Del tiempo y la memoria; Alfonso X el Sabio; pág.: 87/ Antología poética; Universidad de Murcia; pág.: 305 / Poesías completas; Alfonso X el Sabio; pág 331]